太阳落山的速度比前四天都快。
像是有人在天边拽了一根绳子，太阳往下一沉，光就矮了半截。沙面上的温度跟着往下掉，从烫脚变成凉脚，再从凉脚变成冰脚，只用了不到一炷香的工夫。
八个人在一块背风的沙丘后面扎营。豪尔用酒葫芦里的酒把几根干灌木点着了——酒是烈的，灌木是干的，火苗蹿得很快，一眨眼就窜到了半人高。
火堆旁边围了两圈石头，石头是从沙丘底下刨出来的，表面有一层细密的纹路，像被什么东西舔过。满囤把石头摆成半圆形，挡住了从南边吹过来的冷风。风是从沙海深处来的，干的，带着一股灰扑扑的味道，像有人在风里掺了沙子。
肥肥新蹲在火堆边上，把两只手伸到火苗上方。手背暖了，手心还是凉的——掌心的裂口在冷风里变得格外敏感，像一道没愈合的伤口被撒了盐。他把手翻过来，让火光照亮掌心。
裂口比离开肚脐城时宽了。
离开的时候只有一条缝，细细的，不注意看根本看不出来。现在那条缝变宽了，宽到能塞进一根筷子的尖。裂口边缘的皮肤发亮，像嵌了一层薄薄的铜，铜的颜色在火光里一闪一闪的，和他的掌纹缠在一起，分不清哪条是纹路哪条是裂口。
肥东走过来，在他旁边蹲下。
老人的拐杖插在沙里，杖头朝着南方。他没有先说话，而是伸出右手，用食指轻轻按在肥肥新的掌心裂口边缘。
手指按下去的瞬间，肥肥新感觉到一阵温热。不是火堆传来的热，是从肥东的手指传过来的——像有什么东西从老人的指尖流进了他的掌心，顺着掌纹扩散开来，暖的，厚的，像把一碗热汤倒进了冰窖里。
肥东闭上了眼睛。
他的手指在裂口边缘停了三秒钟。三秒钟里，他的表情变了一下——不是惊讶，不是担心，是一种确认。像他早就知道会看到这个，只是需要亲眼确认一下。
他把手收回去。
"碎片的频率和掌纹长在一起了。"他说，声音很平，像在说今天天气不错，"拔不出来。也不用拔。"
肥肥新盯着自己的掌心。裂口的光在肥东的手离开之后暗了一点，但没消失，像一颗嵌在手心里的星子，隔着皮肉在发亮。
"长在一起是什么意思？"他问。
肥东没有直接回答。他用拐杖在沙地上画了一个圆，圆画完之后，他又在圆的中心点了一个点。
"鼓心石碎片被你按在共振腔的铜片上，"他说，"碎片的频率和你的掌纹撞在一起，撞出了这个裂口。裂口不是伤口——它是一只耳朵。"
他用拐杖头点了点那个点。
"碎片的频率能和其他胃碎片的残留频率共振。你的掌心就是共振的接收器。碎片在掌纹里，掌纹就是接收信号的线路。"
肥肥新低头看着掌心的裂口。裂口的边缘确实像一只耳朵——外缘微微翘起，中间凹下去，形状不规则，但像一只竖着的耳朵。
"所以它能听到……"
"能听到其他胃碎片的位置。"肥东点头，"距离越近，声音越清楚。距离越远，声音越模糊。但如果碎片之间的共振足够强，再远也能听到一点。"
豪尔蹲在火堆的另一边，酒葫芦搁在膝盖上。他听到这话，抬头看了一眼肥肥新的掌心，又低头看自己的酒葫芦。酒葫芦上什么都没有，只是一个装酒的葫芦。
"意思是，"豪尔说，"他现在能定位七个胃碎片的位置？"
"不是七个。"肥东摇头，"是已经被挖走的那些。鼓心石碎片在他掌纹里，它能感应到同类——其他胃碎片的残留频率。还在原位的胃，它感应不到。已经被挖走的，碎了的，散了的，它能听到。"
满囤从火堆旁边站起来，拍了拍膝盖上的沙子。他的眼睛在火光里闪了一下。
"沙胃已经被挖走了。"他说，"沙子底下应该还有残留的碎片频率。他能听到吗？"
肥东看着肥肥新。
"试试。"他说，"闭上眼睛，让掌心的裂口去听。不是用耳朵听，是用掌心的裂缝去'摸'声音的方向。"
肥肥新犹豫了一下。
他不知道怎么让掌心去"摸"声音。以前的共鸣都是用肚脐发出的，从肚脐往外扩，像往水里扔石子，涟漪一圈一圈散开。掌心的裂口不一样，它是被动的——碎片在里面，频率在里面，但它不会自己去听，需要他主动去引导。
他闭上眼睛。
火堆的热度还在手背上，但掌心是凉的。裂口在凉意里格外清晰，像一条细细的沟壑，沟壑的底部有什么东西在跳。跳的节奏很慢，比心跳慢，比呼吸也慢，像某种更古老的东西在掌纹深处打着拍子。
他试着让共鸣从肚脐移到掌心。
不是把声音挪过去，是把注意力挪过去。肚脐的共鸣还在，但退到后面，变成背景音。掌心的裂口被拉到前面，变成焦点。像从一间嘈杂的屋子里走出去，站在门外，把门关上一半——屋里的声音还在，但远了，弱了，而门外的声音变得清晰。
他"摸"到了。
不是声音。是一种方向感。像有一根看不见的线，从掌心的裂口伸出去，往某个方向延伸，线的尽头有什么东西在轻轻拽着。
他先往北边试。
线往北伸出去，伸了很远很远，远到他感觉自己的掌心要被拉断了。然后线的尽头碰到了什么——低沉的，遥远的，像有人隔着几座山在敲鼓。鼓声很弱，弱得像从梦里传来的，但它在。一下一下，节奏很慢，像一个老人在喘气。
脐胃。
肚脐城里被掏空的那个胃。它还在响。虽然声音很弱，虽然被整座城的腹鸣噪音盖住了大半，但他的掌心能感觉到它——像一只手隔着很远的墙壁在敲，敲的声音很小，但他的掌心贴在墙上，能感觉到那一下一下的震动。
他把注意力收回来，往南边试。
线往南伸出去。比往北伸得更深，更远。南边的沙海比北边更空，更死，没有人的腹鸣，没有城的噪音，只有沙子。但线的尽头碰到了什么。
不是鼓声。也不是海浪。
是一种更深的东西。更原始的。像大地本身在喘气。声音不像从某个具体的地方传来的，像是从整个沙海的底下往上涌，从南到北，从深处到浅处，像一口被堵了很久的井，井底还有一点水在慢慢往上渗。
那个声音比脐胃的鼓声更老。老得像它从这片沙海诞生的那天起就在响，一直响到现在，中间从来没有停过。
肥肥新睁开眼睛。
鼻血从左边鼻孔流下来，他用手背擦了一下。手背上沾了血和沙子，蹭在脸上，粗粝的。
"你听到什么了？"潮儿的声音从旁边传来。
她不知道什么时候蹲到了他身边。她的脸在火光里半明半暗，眼睛盯着他的掌心。掌心的裂口在火光里亮着，光比刚才又亮了一点，像她的目光照进去的。
"两个方向。"肥肥新的声音有点哑，像嗓子里塞了沙子，"北边是脐胃。还在响，但声音很弱。"
他顿了一下。
"南边也有东西在响。比脐胃更深，更老。像大地本身在喘气。"
潮儿的眼睛亮了。
亮的时间很短，只有两秒钟。然后那光暗下去了，暗得很快，像一盏灯被风吹灭了。
"那个方向，"她的声音很轻，"是我哥哥要去的地方。"
肥肥新看着她。她的手还攥着那截从营地翻出来的烂绳子，绳子已经烂得只剩一小截，被她攥在掌心里，指缝间露出灰白色的纤维。
"无底腹地。"她说，"路线图上标的方向。他八个月前就是往那边走的。"
她的嘴唇动了一下，像是想说什么，又没说出来。最后她说了一句话，声音轻得像风里的沙子："可他去了八个月都没回来。"
火堆里的灌木爆出一声脆响，火星溅起来，落在沙面上，灭了。
肥东站起来，走到肥肥新旁边，拍了拍他的肩膀。老人的手很重，压得肥肥新的肩膀往下沉了一点。
"裂口能听。"肥东说，"但不能贪听。"
他的声音比刚才低了，低到只有他们两个人能听到。
"每听一次，碎片就往掌纹里扎深一点。"他说，"现在还在皮肉里，扎的是肉。再听几次，就扎到筋了。扎到筋的时候，手指会不听使唤。"
他停了一下。
"扎到骨头的时候，手就不是你的了。"
肥肥新低头看着掌心的裂口。光还在亮着，金色的，温暖的，像一颗嵌在手心里的星子。但肥东的话让他觉得那光不只是光——它是一根刺，扎在掌纹里，每听一次就往里钻一点。
他攥紧拳头，光被手指挡住了。但掌纹里的震动还在——从掌心延伸到手腕，从手腕延伸到胳膊，像一条细线在皮肤底下走，走到心口的位置停下来。
"我知道了。"他说。
肥东看了他一眼。老人的眼睛在火光里很亮，亮得像两颗星子。
"你知道什么？"肥东问。
肥肥新抬头看着南方。沙海在夜色里变成了一片灰黑色的平面，看不到边际，看不到尽头。但他的掌心知道——南边有什么东西在响，很远，很深，很老，像大地本身的心跳。
"我知道它在。"他说，"不管多远，不管多深，它在。"
肥东没有说话。他的手从肥肥新的肩膀上收回去，拿起拐杖，转身走回火堆旁边。走了两步，他停了一下，没有回头。
"记住你今天听到的。"他说，"以后可能用得着。"
他说完就走了，拐杖在沙地上戳出一个一个小坑，每个坑的间距都一样，像用尺子量过。
肥肥新坐在原地，掌心朝上。裂口的光在夜色里格外亮，照亮了他面前一小片沙面。沙子在光里微微发亮，像铺了一层碎银。
潮儿还蹲在他旁边。她没有说话，只是看着他的掌心，看着那道金色的光。她的手指松开了那截烂绳子，绳子落在沙面上，被风吹得滚了两滚，停在一块石头旁边。
"你听到的那个声音，"她开口了，声音比刚才稳了一些，"像什么？"
肥肥新想了想。
"像……一口很深的井。"他说，"井底有水，但水不是在流，是在往上渗。很慢很慢，但一直在渗。"
潮儿点了点头。她站起来，拍了拍膝盖上的沙子。她的脸在火光里看不出表情，但她的眼睛比刚才亮了一点——不是之前那种亮两秒就灭的亮，是一种更稳的亮，像一盏被风吹不灭的灯。
"我哥哥说，"她说，"无底腹地是一口没有底的井。所有的声音往里面掉，掉进去就出不来。但他不信。他觉得掉进去的声音不是消失了，是沉到了井底，沉到最底下的时候，会变成一种新的声音。"
她低头看了一眼沙面上的烂绳子。
"他想去听那个声音。"她说。
风从南边吹过来，卷起一小片沙子，沙子落在火堆里，火星溅了一下。
肥肥新把拳头攥紧。掌心的裂口被他的手指压住了，光从指缝间漏出来，细细的，像几根金色的线。
他没有再让掌心去听。
但他知道，南边的那个声音还在。很远，很深，很老。像大地本身的心跳。
而他掌心里的那只耳朵，已经记住了它的方向。